​مُرّ الحقيقة (2): أنا قادم إليكم

 

​مُرّ الحقيقة (2): أنا قادم إليكم

​بقلم: محمد جمال الجارحي

​أغلقتُ الهاتف مع أبي، والوعدُ يتردد في صدري: "أنا قادم". قمتُ من فراشي وابنتي تتشبث بأكتافي، تنادي أمها ببهجة طفولية: "ماما.. بابا صحي!". جاء صوت زوجتي من المطبخ مختلطاً برائحة القهوة وصخب الأواني: "الفطور يجهز، ادخل خذ حماماً دافئاً لنفطر ونذهب لبيت أبيك".

​وقفتُ أمام مرآة الحمام.. تسمرتُ مكاني. من هذا الذي ينظر إليّ؟ تلك الملامح التي حفرها الصراع، تلك النظرة التي أطفأتها حروب الحياة الطاحنة.. هل هذا حقاً أنا؟ هل هذه هي النسخة التي تمنيتُ أن أكونها؟ أم أنها مجرد "ندوب" تركها الزمن على وجهي؟

​انهمر الماء الدافئ على رأسي، فأغمضتُ عينيّ لأهرب من وجهي في المرآة، فإذا بي أسمع صوت أمي يتردد في جنبات ذاكرتي: "لا ترفع وجهك أمام المياه حتى لا تختنق". في الخلفية، انبعث صوت "بابور الجاز" وهو يسخن "سطل" الماء؛ صوته الرتيب الذي كان يتغلغل في وجداننا ويمنحنا شعوراً بالأمان.

​تذكرتُ يد أمي وهي تمسك بـ "ليفة خشنة"، تفرك بها جسدي بقوة لا يتحملها جلدي الصغير. كنتُ أتألم حينها، لكنني أدركتُ الآن أنها لم تكن تنظف جلدي فحسب، بل كانت تتأكد أن هذا الجسد "خشنٌ" بما يكفي ليصمد أمام تقلبات الأيام. كانت تصنع "جبلاً من حديد ونار" ليقف في وجه الرياح العتية والأمطار الكاسحة. كانت تربي فيّ "الرجولة" قبل أوانها، ليعتمد عليّ الجميع وأنا لا أزال طفلاً.

​عدتُ إلى واقعي.. نظرتُ حولي، فبدا كل شيء "سهلاً ومصطنعاً". حلَّ السخان الكهربائي محل البابور، و"كوز الليف" البلاستيكي اللطيف محل ليفة أمي الخشنة. صابون ناعم برائحة نفاذة، لكنه بلا طعم ولا لذة. يدي هي التي تفرك جسدي الآن، لكنها يدٌ متعبة بلا بركة.

​تساءلتُ بمرارة: هل نحن حقاً "نظيفون" الآن؟ أم أننا نتظاهر بالنظافة؟ هل نحن سعداء أم نمثل السعادة؟ لقد تكسرت بداخلنا الطفولة، وضاعت الأحلام في "طاحونة" الحياة. متى أصبحنا هكذا؟ هل نحن من فعلنا ذلك بأنفسنا، أم أُجبرنا أن نكون هذه "المسوخ" التي نراها في المرآة؟

​طرقاتٌ رقيقة على الباب قطعت حبل أفكاري: "محمد.. أنت بخير؟".

ابتسمتُ.. أدركتُ أنه لا يزال هناك من يبحث عنا، من يرانا، ومن يطمئن على وجودنا. أجبتها بصوتٍ محشور: "أوشكتُ على الانتهاء".

​خرجتُ مرتدياً "البشكير"، فسمعتُ وصية أمي الخالدة: "لا تخرج دون أن تشرب جرعة ماء حتى لا تبرد.. وقل: اللهم غفرانك". وجدتُ نفسي أنفذ كلماتها حرفياً، وكأن يدها لا تزال تربتُ على كتفي.

​اتجهتُ نحو "الراديو" القديم الذي غطاه الغبار. مسحتُ عنه ملامحه الضائعة، وأدرتُ المؤشر حتى استقر على "إذاعة القرآن الكريم من القاهرة". انبعث صوت الشيخ عبد الباسط يقرأ سورة الكهف، فوقفتُ أمام المرآة مرة أخرى وسألتها: "أين أنت؟ هل هذا حقاً عالمك الذي اخترته؟".

​نادتني زوجتي للفطور. جلستُ على رأس الطاولة، والجميع ينظر إليّ؛ زوجتي وابنتي. أنا "رب البيت"، الراعى المسؤول عن رعيته. ابتسمتُ وقلت: "هيا نأكل حتى لا نتأخر".

​ومع أول لقمة، قفزت كلمات أمي إلى ذهني: "سمِّ الله حتى لا يأكل الشيطان معك.. كل بيمينك".

أدركتُ الآن أن لتلك الكلمات معنى أعمق من مجرد آداب الطعام. "سمِّ الله" تعني أن تتحرى الحلال في كل لقمة، و"كل بيمينك" تعني أن تسعى بشرف لتحصيل قوت يومك.

​نظرتُ إلى ابنتي وقلتُ بصوتٍ يملؤه اليقين: "قولوا بسم الله.. وروڤان، كلي بيمينك، ولا تتحدثي والطعام في فمك".

​أنا الآن أستعد للرحيل.. أنا قادمٌ إليكم، ليس فقط لزيارتكم، بل لأستعيد "محمد" الذي تركته هناك بين البابور والليفة الخشنة ودعوات أمي.

تعليقات

إرسال تعليق

المشاركات الشائعة من هذه المدونة

القربان – الغرفة التي لا تُفتح

صورة
  القربان – الغرفة التي لا تُفتح لم يكن انتقال عبد الكريم وأشرف والجارحي إلى تلك الشقة القديمة مجرد بداية جديدة، بل كان عبورًا غير محسوب نحو عالم لم يخططوا لطرقه. الشقة ظلت مغلقة لعقود، والجدران تحمل رائحة الماضي. ولكن هذه المرة، لم يكن هناك بواب يحذرهم، ولم تكن هناك غرفة مغلقة. عند دخولهم، وجدوا الغرفة الأخيرة مفتوحة على مصراعيها. في وسطها، كان هناك مكتب مغطى بالغبار، وفي الزاوية صندوق أسود صغير، تنبض داخله دقات قلب عميقة. كان الصندوق مزخرفًا بنقوش ذهبية، تعلوه صورة فيل أزرق يتوهج بضوء خافت، والهواء حوله أثقل من أن يُستنشق. ولكن ما لفت انتباههم هو صورة معلقة على الحائط، عليها شريط أسود. كانت صورة لرجل في منتصف العمر، يرتدي نظارة. كان وجهه مألوفًا، وكأنهم رأوه من قبل. اقترب الجارحي، والعرق يتصبب من جبينه. من بعيد، كان عبد الكريم يراقب، متجمدًا من الدهشة. وما إن لامست أصابعه الصندوق، حتى جاء التحذير الأخير: "أنت من اخترت الدخول... لكنك لن تخرج كما دخلت." انفرج غطاء الصندوق، وانفجر منه نور ذهبي كثيف التف حول الجارحي، وابتلعه في لحظة، تاركًا نظارته تتدحرج على الأرض. ركض عبد الكر...
قراءة المزيد

ازوريا معجزه الشفاء وعصا القدر

صورة
ازوريا معجزه الشفاء وعصا القدر    فخرج مسرعا هو ودرع واذا بأمه فقدت الوعى و ملقاه على سجاده غرفه نومها  فأسرع درع بإشراف إلى هاتف المنزل للاتصال بطبيب العائله وجلس اشرف بجانبها على الأرض يحاول أن يساعدها على الافاقه  إلى حين وصول الطبيب وهنا كان اشرف يبكى من الخوف عن أمه ودموعه تبل جبهتها  فإذا بها تفتح عينها وتقول له فى اه يا حبيبي وتمسح له دموعه  وتقول له مش تخاف يا يبنى شويه إرهاق بس اصلي كنت فرحانه بيك ووقفت فى المطبخ كثير  علشان اعملك الاكل الى انت بتحبه  واذا باب البيت يطرق لقد وصل الطبيب فنهض اشرف بواسطه درع وقام بفتح الباب يجري الطبيب إلى الحجره مسرعا ومعه ممرضه فقاموا بحمل الام من الأرض و وضعهوها على سريرها وبدأ  الطبيب الكشف عليها  تعجب اشرف من معرفه الطبيب طريق الحجره مما يعنى أنه ياتى كثيرا ومدرك مرض أمه  فكان الطبيب يكشف وهو خائف فى البدايه ثم  بدأ يهدأ ثم بدأ يستغرب و يندهش ويعيد الكشف مره اخري ويقول لها  انت بتهزرى انت وخده العلاج بتاعك من امتى  فقال له اشرف فى ايه يادكتور  قال له مش عارف بس د...
قراءة المزيد

القربان _لعنة الصندوق الأسود

صورة
 القربان _لعنة الصندوق الأسود كانت الليلة ساكنة، والحديقة غارقة في سكونٍ ثقيلٍ لا يُكسر إلا بصوت المعول وهو يخترق الأرض. أشرف، البستاني الشاب، كان يعمل متأخرًا كعادته. في زاويةٍ من الحديقة، عند جذع شجرةٍ هرِمة، ارتطم معوله بشيءٍ صلب. أزاح التراب، فظهر صندوق أسود صغير، كأن الأرض أنجبته بعد ألف عام من الصمت. جلس أشرف على ركبتيه، يتحسس الصندوق بعينين تلمعان بالفضول، وقال هامسًا: «يمكن كنز... أو حاجة قديمة من أيام البهوات.» لكن ما إن فتحه، حتى اندفع منه ضبابٌ رماديّ كثيف، باردٌ كأنفاس الموتى. اختفى سريعًا، ليكشف عن قلادة معدنية على هيئة رأس فيلٍ أزرق، له أنياب فضية وعينٌ حمراء تشعّ في الظلام. تردد لحظة، ثم ضحك قائلاً: «جميلة دي... شكلها أثري. يمكن أبيعها.» ووضعها حول عنقه دون أن يدرك أنه أطلق الشرّ من سباته الطويل. تلك الليلة، بدأ كل شيء. لم ينم أشرف. كلما أغمض عينيه، سمع دقات قلبٍ ليست دقاته، تأتي من الصندوق الأسود الذي تركه قرب السرير. ثم جاءت الهمسات: > "أنت من اخترته... أنت من سيقاتل..."  وبدأ يسمع صوت يحكى له بصوت ساخن داخل أذنه وبدأت الكلمات تتحول الى حقيقه وهو يشاهد ما ...
قراءة المزيد